Henriette in Weimar

Man soll sich bilden, solange man kann. Ich sage das nicht aus Koketterie, sondern aus Erfahrung, denn ich habe früh gelernt, dass die Kultur die eleganteste aller Ausreden ist. Wer sagt, er fahre wegen der Klassik nach Weimar, dem widerspricht niemand. Man nickt anerkennend, man denkt an Goethe, und man stellt keine weiteren Fragen. Genau das ist der Sinn der Sache.

Der Vorwand

Es war das Bauhaus, das mich lockte, jedenfalls nach außen. Ich hatte mir vorgenommen, das Bauhaus-Museum zu besichtigen, diese klare, strenge Architektur der Vernunft, und danach die Herzogin Anna Amalia Bibliothek, den Rokokosaal, in dem das Wissen zweier Jahrhunderte in warmem Holz und Goldschnitt übereinandersteht. Ich liebe solche Räume. Sie erinnern mich daran, dass Ordnung und Sinnlichkeit einander nicht ausschließen, sondern in den besten Fällen dasselbe wollen.

Weil ich meine Zeit ungern mit dem Studium von Stadtplänen vergeude und noch ungerner in Gruppen laufe, hinter einer erhobenen Schirmmütze her, buchte ich über das Internet einen privaten Stadtführer. Eine sachliche Entscheidung, so dachte ich. Man bezahlt für Kompetenz und für die Freiheit, jederzeit gehen zu dürfen. Dass die Kompetenz an diesem Tag in einer besonders ansprechenden Verpackung erscheinen würde, stand nicht im Buchungsformular.

Die Bescherung

Er wartete am Bahnhof, und ich wusste in der Sekunde, in der ich ihn sah, dass mein Bildungstag eine Wendung nehmen würde. Vierundzwanzig, wie sich herausstellte. Genau der Jahrgang, den meine laufende Erhebung so dringend braucht, jene empirische Untersuchung zur Frage, ob die Generation Z aus Faulpelzen besteht oder aus Zuckerschnecken, deren Datenlage ich seit einiger Zeit mit wissenschaftlicher Sorgfalt verdichte.

Er war, um es nüchtern zu Protokoll zu geben, ein Prachtexemplar. Dunkelbraunes Haar, etwas länger, als es der Beruf verlangt, ein gepflegter Bart, die gebräunte Gelassenheit eines Menschen, der das Meer für näher hält, als es in Thüringen der Fall ist. Ein Surfertyp, mitten im Binnenland, gestrandet zwischen Goethe und Schiller. Und er taxierte mich, kaum dass er meine Hand geschüttelt hatte, mit jener schlecht verhohlenen Neugier, die ein sicheres Zeichen ist. Ich kenne dieses Zeichen. Ich habe es zu einem eigenen Kapitel meiner Forschung gemacht.

Die Feldarbeit

Ein guter Stadtführer erzählt vom Fürstenhaus. Ein guter Feldforscher hört ihm dabei zu und beobachtet zugleich etwas ganz anderes. Ich tat beides. Beim Gang durch die Stadt flirtete ich ein wenig, sparsam dosiert, so wie man eine Substanz titriert, von der man die Wirkung noch nicht kennt. Ein Blick zu lang, eine Frage zu persönlich, ein Lachen, das ihm galt und nicht dem Fürsten. Er antwortete brav mit Jahreszahlen und wurde dabei von Station zu Station ein wenig unkonzentrierter.

Im Bauhaus-Museum, vor einer besonders strengen Vitrine, in der die Vernunft in Stahlrohr gegossen war, öffnete ich den obersten Knopf meiner Bluse. Es war warm, sagte ich, und das stimmte sogar. Ich trug darunter schwarze Spitze, was mit dem Funktionalismus der Ausstellung in einem reizvollen Widerspruch stand, den nur ich zu würdigen wusste, und, dem Augenschein nach, mein Begleiter. Seine Erläuterungen zur Formenlehre gerieten ins Stocken. Weniger Form, mehr Lehre, dachte ich, und lächelte in die Vitrine.

Die Bibliothek

Die Anna Amalia empfängt einen mit jener Stille, die nur alte Bücher erzeugen. Man spricht leise, man geht langsam, man spürt das Gewicht der Zeit. Es ist der denkbar unpassendste und deshalb der denkbar reizvollste Ort. Mein Stadtführer war inzwischen an einem Punkt angelangt, an dem er die Regale mehr als Deckung denn als Bestand betrachtete. Ich half ihm über die letzte Schwelle seiner Nervosität, indem ich ihn schlicht am Ärmel nahm und hinter eine der hohen Reihen zog, dorthin, wo die Gesammelten Werke so dicht stehen, dass niemand hindurchsieht.

Was dort geschah, gehört in die Kategorie der Primärdaten und unterliegt, wie alle Primärdaten, dem Schutz der Vertraulichkeit. Ich nahm meine „Stichprobe". Sie fiel, das darf ich ohne Verletzung der wissenschaftlichen Zurückhaltung sagen, außerordentlich ergiebig aus. Die Generation Z, so viel sei vorweggenommen, ist in bestimmten Disziplinen deutlich lernwilliger, als ihr Ruf im Erwerbsleben vermuten ließe. Goethe hätte es, glaube ich, verstanden. Er war in solchen Fragen kein Kostverächter.

Der Abend

Ich hatte einen Rückfahrschein für den Nachmittag. Ich habe ihn verfallen lassen, und ich bereue es nicht. Die Feldforschung, das musste ich schon einmal festhalten, lässt sich nicht drängen, und ein Befund, der sich als so vielversprechend erweist, verlangt nach einer Nachbeprobung, ehe man ihn zu Papier bringt. Ich buchte ein Zimmer im Hotel Elephant, dort, wo schon andere abgestiegen sind, die es mit der Klassik und dem Leben gleichermaßen ernst meinten.

Den Abend verbrachte ich in seiner Gesellschaft, bei einem Wein, der besser war als der Anlass es verlangt hätte, und mit einem jungen Mann, der endlich aufgehört hatte, mir Jahreszahlen zu nennen. Weimar hat mir viel gegeben an diesem Tag. Das Bauhaus die Form, die Bibliothek die Tiefe, und der Stadtführer den Beweis, dass die Bildungsreise und die Feldforschung dasselbe Ziel verfolgen, sofern man sie nur richtig plant. Ich werde wiederkommen. Es gibt in Thüringen noch viele Städte, und die „Stichprobe" ist bekanntlich erst dann repräsentativ, wenn sie breit gestreut ist.